États-Limits

Este texto está sendo escrito, sabendo do paradoxo que habita minha condição. Sou herdeiro de uma estrutura que levei anos para enxergar - e ainda hoje, confesso, surpreendo-me descobrindo novos cantos sombrios. A violência contra a mulher nunca foi um capítulo isolado nos livros de história. Ela é a o elemento quase imperceptível, que une as páginas da nossa civilização. Um fio de medo, cor de sangue, cuja dominação que teceu, século após século, o que chamamos de experiência feminina. Na Grécia Antiga , enquanto nossos ancestrais debatiam democracia na ágora , as mulheres de Atenas viviam nos gineceus (do grego gynaikeîon), que era o lugar da casa reservado às mulheres, um espaço onde elas passavam a maior parte do tempo, distante da área dos homens. Isto me faz lembrar da sensação estranha ao ler Xenofonte em " Oeconomicus " - o modo natural com que um homem deveria ensinar sua esposa, que poderia ter quinze anos, que sua vida seria administrar a casa e guardar os bens...

Vamos falar de um Deus que não mora no céu, mas no nosso medo. Um Deus que inventamos porque a solidão do universo é grande demais para caber dentro do nosso peito. Esse deus pessoal, aquele com quem sussurramos à noite, a quem culpamos pelo acaso e agradecemos pela sorte, pode ser a mais perigosa das invenções humanas. E o que ele está fazendo com a gente? Spinoza , um homem à frente do seu tempo e por isso mesmo tão perseguido, enxergou o cerne da questão com uma frieza que corta como um diamante. Lá no século XVII, ele percebeu que o Deus no qual a maioria acredita é uma projeção gigantesca de nós mesmos. Criamos um rei cósmico, um legislador com humores e preferências, porque somos incapazes de conceber algo que não se pareça conosco. A sacada genial - e assustadora - de Spinoza foi dizer: parem de procurar uma pessoa. Deus não é um ser; Deus é o Ser. É a própria natureza, em seu processo infinito e impessoal de criação e destruição. É a teia da vida, não a aranha que a comanda....